LIBRERIA NEGRA Y CRIMINAL

NEGRA Y CRIMINAL

 

Ayer sábado 5 de septiembre de 1915, después de la inesperada noticia de que Negra y Criminal cerraba sus puertas, no he podido más que pasarme por allí, como si una fuerza desconocida me impulsase a ello. Estaba seguro que iba a ver, como tantos y tantos sábados: mejillones y vino y muchos amigos. Acerté.

Me pasé para saludar a Montse y a Paco. Para saludarlos como he venido haciendo siempre, pero esta vez con un: ¡hola Paco! y un: ¡hola Montse! y estrechar sus manos. Sin más. No quería que ese saludo significara algo diferente, ni mucho menos que supiese a despedida.

Pero una vez allí, intentando moverme entre todos los que, casi impulsivamente, trataban de elegir libros para llevarse, busqué algunos ejemplares para añadir a mis siguientes lecturas. Me costó hacerlo porque eran muchas las manos que iban cogiendo ejemplares de las estanterías done, por minutos, se iban abriendo huecos vacíos a medida que pasaba el tiempo, o de la mesa central que apilados, y amontonados, desparecían y estaba a punto de verse el color de esa superficie que jamás pude comprobar su tonalidad por estar repletos de ellos.

Luego, a hacer cola para pagar los diferentes ejemplares que cada uno de nosotros llevábamos en la mano o bajo el brazo, esperando abonarlos y meterlos en esa típica y conocida bolsa amarilla y negra de BCNEGRA. Después, dejar que nos pusieran el sello de la librería para recordar que fueron esos los últimos que adquirimos en nuestro mítico lugar de encuentro de negras letras.

La tienda, imposible de moverse en ella. La puerta con gente que entraba o trataba de salir al exterior y que te lo dificultaba. La calle abarrotada de lectores y escritores amigos con los que se comentaba lo que a todos nos dolía, dejando en el aire esa especie de melancolía que sin darnos cuenta respirábamos.

Era espectacular, pero a la vez con ese halo de tristeza, el ver como el personal salía de vez en cuando a hacerse fotos con Montse y con Paco para tener ese recuerdo. Esa escena no solo se repetía con ellos sino que, nosotros mismos, los asistentes, nos fuimos proponiendo llevarnos algunas de esas capturas a través de fotos posadas o de selfies, intentando tener ese marco incomparable en el que para mí y mi manifiesta imaginación apenada, colgaba de su puerta, tal rótulo luminosos, un imaginario cartel con la palabra «efímero, todo es efímero».

 

 

Yo mismo quise recodar ese día junto a muchos de mis amigos con los que me he venido reencontrando tantas veces en nuestro santuario. No con todos pude hacerme la instantánea, a algunos de ellos me resultó dificultoso pedirles que posaran a mi lado porque estaban rodeados de gentes que trataban de robarles una dedicatoria en sus recién adquiridos ejemplares, como lo fue por ejemplo con el «Maestro» Andreu Martín, que para poderse marchar tuvo que explicarnos que le esperaba la policía, lo cual, a pesar de que, de forma reiterada, nos manifestó ser cierto, no lo dimos por creíble.

Tal y como nos tiene acostumbrado Paco, no faltó algún detalle que nos llamara la atención y este fue un reconocimiento que brindó, con exquisito gusto, a muchos de los que por allí habían pasado, evidentemente no están todos, pero siempre quedará esta imagen que, también yo, he querido guardar.

Espero que el 3 de octubre pueda sumarme al último encuentro con la pareja (Paco y Montse) y pueda no solo despedirlos, sino agradecerles lo mucho que han hecho en su librería por la Novela Negra, por la literatura, por la cultura. Por dejarnos entrar en su casa, lugar donde todos nos hemos sentido invitados siempre y donde jamás se nos cerró su puerta.

Sé de buena tinta que no dejáis este mundo de regueros de tinta, y que continuaremos viéndonos en otros eventos, pero sé que en estos momentos cerramos una etapa, y solo puedo deciros:

 

¡¡¡¡¡ GRACIAS !!!!!     Muchas gracias a los dos.

 

Vicente Corachán